Было это, я вам скажу, в Кировске. Склон там не сказать что сильно крутой, но и не слишком ровный. Средний такой склон. И примерно в середине склона стоял некий одноместный деревянный домик, из тех домиков, которые делают для того, чтобы человек там мог посидеть не торопясь и подумать спокойно о смысле жизни, а потом, с чувством глубокого облегчения и исполненного долга, выйти на белый свет и продолжить борьбу за счастье, освободившись от ненужного груза прошлых дней.

Роскошный белый “Мерс”, тихо шурша шинами, величаво подкатил к бочке с интригующим названием “Пиво”. Претенциозность надписи была чисто условной: пива не было и исстрадавшиеся народные массы подтягивались сюда со своими бутылками. Однако именно ей пришлось сыграть ту роковую роль без которой не было бы этого рассказа.

Хозяин “Мерседеса”, как принято говорить сегодня, лицо кавказской национальности, бросил небрежный взгляд на затихшую компанию горнолыжников, с любопытством поглядывавшую на редкую в этих местах “тачку”, грациозно, буквально двумя пальцами, щелкнул дверцей и важно скрылся за дверью “чепка” – торговой точки, расположенной, как раз, на выкате Чегета, где и стояла злосчастная бочка...